somewhere i have never travelled, 

gladly beyond any experience, 

your eyes have their silence: 

in your most frail gesture are things 

which enclose me, or which i cannot touch because they are too near your slightest look easily will unclose me 

though i have closed myself as fingers, 

you open always petal by petal myself

as Spring opens (touching skilfully, mysteriously) her first rose 

or if your wish be to close me,

 i and my life will shut very beautifully, suddenly, 

as when the heart of this flower imagines    

the snow carefully everywhere descending; 

nothing which we are to perceive 

in this world equals 

the power of your intense fragility:

 whose texture compels me with the colour 

of its countries, rendering death and forever with each breathing 

(i do not know what it is about you that closes and opens; only something in me understands the voice of your eyes is deeper than all roses) 

nobody, not even the rain, has such small hands